ESTEREOZEN

Juan José Rodríguez Santamaría

A Andrés Vil la lba Becdach

A Joy Espín

it is the computer-based artificial brain that is still well below the level of sophistication needed to build a humanlike robot.

HANS MORAVEC

el objeto es un objeto del sujeto el sujeto es un sujeto del objeto

conoce que la relatividad de los dos reside únicamente en el vacío.

TAO-HSIN

1

CANCIÓN DEL ÚLTIMO ANDROIDE QUE ME SUEÑA

(virtual honkyoku)

[koan haendel: música acuática] Un pogo en la discoteca de la física, un crash de moléculas es la mente de un pez & sus ojos de cuarzo miran qué: el estuario de un río. Imagino este perfomance: lo que veremos una cabeza rota: esa imagen al abrirse como cuerpo de átomos & pantalla digital televisiva sobre una cinta azul enroscada en los cráneos lustrados de los muertos. Esta partitura, espuma, este flujo arrancado de una playa muerta. Soy esta orilla que no ves sobre esta fotografía, este límite trazado sobre una fábrica, espuma de aceites industriales, botellas plásticas, cadáveres de libélulas como hojarasca musgos & estarcida lumbre. En secreto, mi propaganda modernista es dispuesta entre canciones y lugares seguros de la psicoterapia. Joy tuvo un sueño donde se destruía el mundo y sólo quedaba un cráneo de agua sumergido bajo nieve. Será, digo, como un río que cae sobre la piedra donde mis calles aparecen como escrituras de asfalto & se doblan en cualquier dirección, invierten su sentido, disminuyen, se pierden. Cañerías que suben hasta el décimo piso como pensamientos del siglo XXI, del siglo XXII. Arterias de una ciudad adicta a los golpes y a la imagen volumétrica. Larvas de tiempo como orugas parasitarias en la historia del cielo. Larvas como un método para desmoronar las cosas, un ejercicio de velocidades, como un animal que puede ser invadido y siempre desmoronado. En realidad, pienso en detritus como los sueños modelados por las leyes que gobiernan el pensamiento de nosotros, las ovejas humanas. Pero puedes ser un lobo, pero si eres lobo ya estarás muerto. Aunque, seamos honestos, la realidad son lavadoras automáticas donde uno observa el oráculo selecto: nada, nadie, nada, nadie. Camisas húmedas, células como historias de una vida geométrica. ¿Anarquismo, entonces? Talvez, pero más bien un parque temático de sueños, donde un gallo puto de hielo puto y niebla se oye cantar al interior de un paisaje. Mis huesos enfermos están arriba de mi noche misma como una postal turística donde la vida se autocontiene para no destruirse. ¿Volver hacia lo básico? Talvez un río, pero, más que un río, una red de tuberías a lo largo de la hidrometrópoli: ratas para un ilusionista del futuro: y sí, luego un río y luego un eterno retorno hacia el páramo invertido donde decidimos acampar como hippies simbólicos. Desde luego, soy lo que mi cuerpo me impide ser: una isla de metacrilato flotante sobre el aire & un pulmón de abeja en un estuario de polen, de silicio, de trébol y de piedra. ¿Piedra? Las cosas que uno pudo sentir fueron arrancadas del mundo por alguien que ya no existe. No escucho ¿y quién sí? balidos de una cabra que pasta en este planeta agónico de carne azul, helada.

[koanhaendel: música acuática II] La aguja de plata traspasa el cráneo de una niña dorada. Son los cirujanos violentos en el jardín de una casa distante. The fish, pero cómo decirlo: este error, le poisson: pensar que un pez grabado sobre el ojo izquierdo de una niña sangrante es una habitación vacía hasta extinguirse en un cuadrado negro[�: aquí]. La noche es un “de pronto”: un cardumen: una serie de ojos peces: una serie de peces probables, posibles, pero ojos: una visión o una serie de peces en un punto blue donde los peces se miran a sí mismos. Piénsalo conmigo: tu ojo de ciborg no distingue, no, no puede, bella medusa de máquina medusa, de pez de máquina de pez caballo de niña ovípara de huevos ciborgs sobre un jardín rosado: traga, come avellanas de un árbol robot que aprende una palabra de blancos de nieve en un rectángulo y es la isla vacía donde enciende mi casa una noche, él, adentro de las habitaciones, desaparecidos, adentro de los desaparecidos y tú te enciendes con un fósforo –es tu cabeza de fuego negro- hasta que los peces de la muerte empiezan a nadar entre los peces de la muerte y empiezan a estremecerse y se estremecen solos en una melodía de animales: el arranque de un motor de los mil motores en el violín sin su extraño –pero extraño- final.

[tachaduras haendel]

El gallo de nieve canta sobre este círculo: la estría de su espuela roja gira sobre un charco donde las lloradoras se vierten a sí mismas por todos los muertos. El gallo de nieve aprende el balido de la cabra para instruir objetos: sillas o mesas. Un puente de piedra, un dique a mi paso, un camino de hormigas sobre los corales hialinos, sobre la calavera de un monje abandonada junto a los huevos de los peces abisales. Un sonido de púas sobre un ojo de niebla es la retina desprendida de mis pájaros que sólo miran al cantar: un huevo de hielo bajo el agua del mar. Escuchas la pared interior de tus músculos como ejes de una carreta tirada por mulares desollados en un estadio habitado por atletas de hielo. Escuchas pasar el mar a través de tus compuertas que son las llaves de una casa de aire desde donde los gavilanes acuden a los árboles de nube enmarcados en este cielo de hierro casi líquido. Los gallos de nieve amanecen enrojecidos de furia violeta sobre el llanto de mi hija dormida. Bajo el cuerpo de mi hija, un océano de cal y de lejías. Ella espera que alguien despierte hacia otro mundo, que su padre agonice oyendo el latido de una paloma en su sintaxis. Los pájaros beben su mirada. Las medusas atraviesan las hélices de lanchas sumergidas. Los animales invisibles se tragan el océano y lo invierten como una bolsa de partículas sobre el flujo del mundo. Los pájaros son la forma plural de algún planeta Marte, rojo, redondo. Una esfera de plumas estacionada sobre el cielo negro: nuestro corazón en el cielo de El Muerto. Un lápiz sumergido bajo la piel del celacanto. El pez escribe sobre el dorso de arena de una muchacha ofelia sumergida en el agua neutra de mi propia vida. Wendy es una cabra dormida. (Take my with your naked hand, el Cohen). La luna es un bólido de hueso, varado sobre la hierba pura. Joy es un niño griego, desnudo, que escucha como balan las cabras en el bosque de una desolación segunda.

Nadie escucha las aguas fecales cruzar sobre los cuarzos de un mundo sumergido en la cima sucia de su propia noche. El agua pasa sobre el río sin hombres. La basura pasa sobre el río donde los hombres de trapo acampan esperando un rito de soledad en medio de la muerte, nuestra hija única. La música de Haendel se desprende del equipo de sonido como una hebra de hielo en la frente de un pájaro sin rostro. Mírala, llover desde tu lengua, oh mudanza, el flujo impuro, al despertar. Un clon de haendel entrando a una piscina de huesos de animales. Esta geometría –piénsalo- de miembros muertos sobre el agua. La realidad es un estanque de códigos. Necesario decir la noche es un caballo de agua donde fluyen los fémures de los nadadores que empiezan a componer el paisaje a fuerza de tonos tocados con brazadas. La canción inaudible: busca una lengua desfigurada para expresarla en el tono de una ola que se desmorona y desprende sobre la espalda de un niño de hueso. Haendel, sordina, volumen, flujo. Tumor líquido: el hielo le crece a uno en la cara. Natación como una fisura en el silencio de un rectángulo líquido y clorado. Escúchame al interior de la cabeza de un haendel ahogado en el estanque de mi propia cabeza. El agua atraviesa la noche de mi mundo invertido. Alteraciones: tuberías atravesando mi cabeza, llevando el flujo de la realidad por la hidrometrópolis de los ahogados. Los cuerpos son herramientas para oír. Disparos avanzaban sobre cada lesión del flujo. El cuerpo haendel puede atravesar el límite del agua haendel: nos calcinamos como estrellas en la fusión del hidrógeno y el oxígeno en moléculas definidas por la mano de un dios tullido.

El agua dibuja una mano (interior, interior) que se puede escuchar. Son las palabras del desplazamiento, las pilas de cadáveres de niños en las periferias del último mundo. Haendel es un niño tanzano con hambre de realidad. La hidrocefalia de los ruiseñores es cuando la muerte quiere muerte. Un país de hielo, redondo, en la retina del esquimal que decide ahorcarse: osos polares: extintos. El agua, la contaminación futura, los albañales con sapos: parque nacional para ver huesos y células criogenizadas. El agua es un objeto escondido al reverso de los esqueletos dormidos en el armario de nuestras mañanas ilegibles. Una red vascular del oído que se quema y se extiende bajo los sedimentos del río. Estruendo de animales que no existen, animándonos a existir. Hielo derretido sobre la hierba: haendel es una piedra en un río reseco. El sonido desecho en montones de ruido y hojas de arce en las cabezas de polímero de nuestros hijos, espulgados todos los días por la Santa Muerte. Agua mental, agua de metal, ¿entiendes? Volúmenes vivos, temblando, sin esperanza. Una isla musical, de altas torres, flanqueada por el no azul, vacío.

[koandvorak. sinfonía n9, op 95. “del nuevo mundo” I] -Esta escalera que sube es la versión material del ojo que sube. -Un escalón es ingeniería en el idioma de las nubes. -No te atrevas a tener otro nombre, a suspenderte del antiguo columpio de los inmóviles. -Reza el salmo de la inmovilidad y prolóngate sobre una astilla hirviente. -Pero tengo este extraño paraíso animal & pronominal para merendar en el plato de mi última mente. -Esta escalera es un cerebro disfuncional donde un pájaro es un operador de maquinarias y de cedros negros. -Esta escalera eléctrica fue soñada por tu mano, oh buda de la respiración. -Buda es una escalera de robots budas que se pliegan hasta que un dios molécula puede subir y despertar a todos los extranjeros ejecutados en la plaza del viento. -“Éste el nuevo mundo” dice mi buda y enciende su cuerpo hasta que estalla como una arteria circular de moscas que proyectan un campo de elementos en la fusión azul de la extraña materia. Esta fachada de hotel es mi cabeza vacía. Un cráneo de huesos azules, el color del esqueleto que es el terciopelo de mis manos durmiendo en el líquido animal de un paisaje. Fondo de cielo y esa fruta de hueso en el eje & tapiz en el núcleo del mundo. Imagen sepia de mi abuela que compró una manzana hace años, ¿cierto mamá?, (mamá de pronto entrando a una sala de operaciones donde alguien, pero no yo, nacía, pero no yo, siendo que ella se buscaba en otro hijo bastardo en una sala de partos de otro mundo). ¿Cierto, mamá? Escucho vibrar una semilla en el caracol de mi cerebro bufando koanesalmos: es la mañana invernal de un petirrojo que rasga el vientre de una manzana & reposa al interior del sueño de un sol que llueve sobre mi rostro, desde mi rostro, contra mi rostro.

-Habrá polillas robot sobre esta cortina en una fábula de videosilencio. -No hay este libro, pero sí una mariposa en su interior. -Princ ipio : sólo es útil la electrónica para volar al interior de mi país cerebral. -Mi mano se enciende como los huesos del mundo: vara rota, brazo mecánico & antorcha. -No tenía una mano para encender la iglesia de gasolina en mi mente. -Sin letra-interruptor para incendiar el museo de cera de mis sueños. Este ojo sabe cosas. Un procedimiento: una mariposa en el centro de la cámara ojo del robot que despierta oyendo los circuitos y polillas metálicas del

continente quemado de mi edificio extranjero. Por ejemplo, sueño de animales acuáticos y obesos bajo el agua. El frío: este ojo es la versión del ojo arriado en la turbulencia del paisaje que se expande como el borde de una rosa fractal hasta romperse. Sílabas que los ordenadores –dentro de los números aves del paraíso- repiten hasta anular el código que luego inicia nuevamente: software de un pájaro incendiado. Digítame. Este piar sobre el cielo, anudando. Este fondo beige donde los microcircuitos denuncian la belleza eléctrica para reordenar el mundo. Imágenes.historias que sean palabras.imágenes (todas d e s t r u i d a s) en una sala donde los runas empiezan la reversión de la historia. Como la historia: la mente es un experimento de la mente. la muerte es un experiento de un agujero negro: la estrella negra ilumina qué.

[koandvorak. sinfonía n9, op 95. “del nuevo mundo” II] El sol traduce un país sobre mi casa. Lejos, se enciende la estrella como estaca en el ojo del cielo; en la materia oscura es “préndete la luz” y busca ese flujo del límite: la contravida qu’es clavarse un alfiler de plata en el fémur y –cómo ondea- esa “transparencia en piedra”. ¿Qué es el nuevo mundo?) Acaso, Belém como el paraíso, la luz, en esta lentitud, como hecho residual (grano de polvo), pero también como una danza. Luego, sí: los sonidos, sí las cuchillas en círculo, los flecos. Los flecos de agua para s u s p e n d e r los climas del agua. El cero se abre, suma de más en otra vuelta, suavidad, crece, entonces. Colores, días elevados sobre la frase de la tierra, como frutos-globos. Sólo regresas tú, fidelidad del sonido, de la batalla oída de la voces. O éste su reflejo. O este baile al interior del espacio (tres árboles y una nube). El silencio no puede no habitar, como una batalla, este espíritu. La orilla en su belleza (el soplo de alguien en la ciudad vacía). El viento en traducción a lengua desconocida cose la última rada, la nada, la nada glam, el paseo del ojo que cae, por todas partes, por ninguna.

[tachaduras: FIDELIO: Beethoven] No ves que tras mi máscara, Fidelio, hay una mujer de alambre y nieve temblando en los residuos de su oscuridad. No ves que te buscas en los calabozos mentales que revelan tus vértebras -como clavos calientes- cuando las abres en la piel de tus sueños. Esto es una cabeza de hombre reversible: un astro de paja oculto tras el astro de lumbre tras el astro de paja oculto. Atrás, el fuego como grasa frotada en la cabeza de los niños que van a su escuela donde el profesor ilustra la amputación del sistema nervioso a manera de caos ilegible. La cárcel es un pájaro en la cabeza de los niños que traen las revelaciones. PUERTAS La cárcel es la liberación de una molécula en la granja de un pez de niebla. PUERTAS Fidelio t ranny , a buscar en su cabeza interior a su Autoleonora como el sonido de la soprano spinto que crea una puerta de vapor en cristales por donde entran los brazos del nadador sin cuerpo, dibujo en el manual del Moridor con larvas y cuchillas. ATENTO ATENTO ATENTO El miedo da paso al hombre y a un niño fecal con brazos amarrados como cuerdas a la sociedad de los dispositivos, a los ganchos que arrastran tus nubes ensambladas y paisajes químicos y tu barco de papel periódico sobre una línea de animales muertos: la frontera de NO. Escucha, en tu volumétrica ópera, Fidelio, cómo alcanzar la transfiguración, la deformación hasta ser la nohombre en manos de tu animal vacío: que eres tú mismo & un desierto de letras como ínsulas metálicas en un esquema de realidad donde me constituyo lo más frágil que soy: mi mapa de esta fuerza sin fuerza, de la extracción de mí para mostrarme: un balde con huesos reunidos ante la nada muerta. Un agujero a vaciar siempre para llenarlo de la materia-lodo de otro hueco, de un agujero negro donde las estrellas anuladas danzan el baile medieval de la muerte (como títeres escuchando al interior de un cesto que alguien mece, el choque de millares de huecos como teorías de la fortuna ciega, como pasitos que se acercan). Fidelio, tú eres la frontera donde me abro & soy la imitación de mi mano por la niña que te abre la puerta cuando abres tú la puerta (en este dónde raspado por un signo tachadura de eternidad sin qué). La calavera que no escogiste ser, la esperanza de NO volver a reproducir con tu lengua las palabras de la tribu, estar en la contraria pero no serla, infringiéndote el daño que otros te hicieron, para adelantarte, para hacerte posible el calor de tu aliento sobre la extraña Tierra.

[koanbruckner: sinfonía n 4] La Vitale decía: “entre el vuelo del moscardón/ y el arrebato de las cinco de la tarde/ uno se pregunta si Bruckner/ fue alguna vez feliz”. De pronto, en el ejercicio del bosque a contracabeza del cielo, escucha esta oscilación virtual & mira si suben las estrellas sin nombre: (y dime su nombre) un enjambre en el ojo del mirlo-cuervo-acanto. Son agujas en el cráneo del colibrí que sueña su muerte por espejos. Y es una autopista a través del camino-granizo-la nevada. En el dibujo, un ciervo traspasa sólidos dispuestos en la mañana-inercia: troncos de árboles & vestidos de una niña ciega cuelgan de los tallos de los girasoles humanos que profetizaban el inicio de un mundo reunido, sobre la palma, de pétalos. La luna fija sobre el cuello del horizonte. El tractor amarillo sobre el perímetro del campo invisible. Escuchar es una parvada de urogallos: un derrumbamiento sinfónico. Trazos de tiza raspan las pizarras de mis aulas vacías donde los profesores sin rostro golpean el ojo del niño distraído. El compás de dibujo gira sobre la hélice de un barco abandonado en la madrugada del cielo de aquella escuela. El insomne traduce historias kichuas al idioma de los ciborgs que duermen en los sonidos pulsados bajo la lengua. Un choque de guitarras en el cardumen de ánimas sobre el desierto hablante. Estallido de alas en la fusión del sonido contra el bólido del viento. ¿Fuiste feliz, oyéndote, Bruckner, en el corazón inervado de la piedra? Efectos de fisión de fábricas producen colinas de poliuretano & suplantan una herradura de niebla sobre el valle virtualmente producido & el sonido cantabile sobre un estadio cubierto de hierba-mariposas. Música en cápsulas de eternidad liofilizada, descubierta hacia dentro como una taberna de ventanas cerradas. Un hueso tiembla como banderita para raspar el techo acumulado de mis muertos, ocupados de lumbre, por la violenta estación de la manzana, sobre un trapo de sombra para iniciar el viaje. Ojo interior al sonido. Oído de muertos intraducibles. Abre un no. Recicla. Escucha.

[koan berlioz, sinfonía fantástica] I Trenes: estoy solo y soy solo y estoy “nadie es mi otra mano”. Regulan el comienzo de otra mano, estos dos nombres, estas dos manos. Regulan una revolución comunista del ojo. La limpieza del cerebro (hurga) comienza con el blanco. El metal blanco: soy yo un florero de mariposas. Unámonos: el blanco es azul rojoazul rojo azul. Esto es sky. La limpieza inicia en cualquier punto. Solo en un punto, pero solo. Hacia dentro alguien ríe. Samsara de la enfermedad crónica. Estar vivo, estar. Potencia de invertir. Potencia de ser un invertido. Potencia de ser un invertido al revés. Un tubo de cielo por donde vuela un colibrí de lengua amarilla. (Allá está buda, acá está buda grunge en un seattle de la mente). Hay niños demonios felices con su mente doble, tullidos de cuerpo en mi cabeza de cuerpo doble: de dos en dos van sus ejes o crueldades de reír contra un mundo de (silencio) y no saber que no existen. Y yo los llamo y yo llamo desde aquí hasta que giran su torso y estallan a cámara lentísima como impidiendo la duración del tiempo). Demonios que sentían pasar el humo y el himno del humo y pasar a través mí hasta que el buda decapitado pase hacia atrás de mi mente: es el buda sin rostro delante de mi mente/ o sea: el influjo, la tensión tersa del mundo. Sólo tengo un ojo del cielo que se mira a sí mismo: el planeta, su cáscara. Las nubes, las nubes maravillosas. Soy la flexión de mis piernas: el ánima del viento que sueña la partición de un hueso. Esta velocidad es la costumbre de arrancar raíces y comerlas mientras los edificios crecen hasta la fábula infinita: babel cuadrada del apocalipsis: babel cuadrada del apocatástasis y mariposeo del príncipe drag en mis sueños (yo quise ser ese príncipe drag, ese hammurabi rosa que es una avenida de mis brazos) donde docenas de hombres se golpean en una calle desierta hasta sangrar. Turgencia. este será el fin del mundo, pero sin dios ni mundo: los edificios crecen hasta que el globo terrestre es un tubérculo girando en un punto cualquiera del universo nunca: no, nunca. Espera. Espérame. Please, wait.

Es-pé-ra-me. Buda se posa sobre la nave nodriza de un noé travesti que sueña que el cielo de ceniza conocía su nombre y extrae animales de los agujeros negros anos del paraíso en la película flotante de todas las galaxias. aún sabiendo que este libro de hueso es ajeno a los animales del miedo que comen cráneos de cervatillo en el ojo de su niño atornillado sobre una estera de ácido. II Soy un nombre que también es el anagrama de todos mis muertos: esto es una biografía donde las mentes se hacen polvo de paraíso en un plasma de agua. El vacío era la semilla de sémola. Buda es dos manos de mi caída. Buda es cuatro manos de mi levantamiento. Buda es ocho manos y cielos de mi levantamiento-caída. Estoy de mí nada es el aire.

[koan shostakovich en la lección de kyudo] Adiós, pañuelos. Cielo azul. Adiós, cielo. Más allá, la mente, un hilo de huesos. Y tú, qué velocísimo, hablas de la muerte. Y elevas el arco. Así, tu ojo derecho sostiene el yu hasta que algo se desprende. una crisálida en la hierba (no shunsho no tienes un jardín), un microcircuito de la mente de un dios pájaro, un pájaro, sí, un pájaro que se parece a Tolstoi. Todo duerme en el blanco que ocupa el centro del jardín. el yumi elevado en la mano que eleva tu mano transparente. Ver no es ver el blanco. En la cabeza del arquero, el centro blanco. Círculo, cerrar círculo de arquero hasta un pliego de aire es apuntar a una cabeza cuando el mundo no existe. Déjame pensar: un demonio. Déjame pensar: alguna revelatio. Un vacío. ¿Un sueño agujereado? Río que sube en contra tuyo, pero déjame penetrar el diseño visual de este jardín con árboles. déjame revolcarme: ser transparente en lo blanco de lo que hablas: abandonarse. dormido en: no, no, no. Sube hasta la corteza cerebral con larvas de cometa, a la estrellas magenta del buda.

[koancage. sonata II para piano] Sílabacerebroreja: invención de trozos trocititos analógicos: pero un ojo beige trocitito desprendido: despertado yo de su huella sólo una respiración de aire respirado sukcio y la belleza no volverá jamás, la sukcia. Un átomo de la rosa no es la rosa (léemelo, John, Juan, ¿???): sólo este viento de aleación objetiva –un aura de goma de estrellas-, sólo este objeto objetivo objetivado objeta a quién. Mientras suena el espacio sobre las líneas de la mente. El tiempo a lo largo del espacio: quemado. (¿Quién es John Cage) Sólo este espacio es bebebello. Sólo este espacio es bello. Sólo el ruido. Sólo la nada. Brillará.

[koandavis. kind of blue I] El sol produce una mesa invisible y el pico del colibrí rasga su efigie sobre el lomo de un escarabajo malaquita. Esa es la imagen que se autoprocesó mientras la mente giraba sobre sí misma hasta ser un círculo:

O Esa figura, un punto fijo y un punto en movimiento, explica esta sukciedad donde “dibujo audible” es una espiral procesando los límites del oxígeno al vibrar con el revés del hard bop. Espiral Coltrane como una maquinaria de sonido cuyo paisaje libera su energía como país bajo exterminio: saxo como nubes elaboradas para este nadie que escribe y reconstruye animales de llanto que caen en el cilindro de la música: taladros que usan escalas en la composición vacía. Milestones: al interior de un lienzo audible, llorándose por nuestra ardilla roja, Bill Evans. Al interior del círculo, una improvisación de mujeres ahogadas hasta que adquieren el color cárdeno en los labios. Son respiraciones/espiraciones que cruzan sobre un campo de médulas, sobre un bosque de medusas luminosas: sonido encontrado en la materia misma: este autosilencio, un soplo de fondo en el nombre de mi propio nombre: una especie de pájaros obtenidos por escucha.

[koandavis. kind of blue II] En el estudio Música del Miedo (¿del Medo?), se graba un álbum en blanco & negro azul-violeta. Sobre el registro, un animal sangra hasta que alguien acciona las consolas de audio. Es el chimpancé tranny y es yo: LA SILENCIADA. Oyes los cohetes atravesando su cráneo pelado, silbando en el cielo de su muerte. El sonido es capaz de recoger esos cadáveres y de instalarlos como automóviles vacíos en un filme de autor. Ella es LA CALLADITA: el animal que posa su fiebre sobre la inmovilidad. ¿Qué? ¿Re-qué? Una línea de coke en el centro de nuestro póster. Soy LA FRACTALITA divisible, redivisible, polidivisible: un cormorán sobre una alfombra de ácido lisérgico, una niñita que se reproduce, que se autoempolla sobre un huevo rosa de donde sale un esqueleto que canta para los extranjeros mentales que inspiran la blancura. ¿Qué es esto que aplica el peso de un huerto en estructura de paloma?

Mis dientes son el músculo de un negro que alucina su muerte por nieve. Esta es la fotografía sonora de un cuarto de torturas del que nadie ha huido, pero que nadie ignora. Brazos de algarrobos del mundo son el compás de este gemido. En el país de la nieblitay, en el país de la neblinay, este sonido es una piedra flotante sobre el vacío. La partitura helada –la mía- quisiera ser un quark violeta donde el jazz se extinguiera: audición de la materia & implosión en estéreo, por la mano que mi padre se arrancaba (oreja-dedos-rejas) para darme ojos de un buda retorcido en el cuerpo de su polidistrofia, de un caballo zen que trepa al corral de las gallinas azules y se emborracha en mi mente: una sintaxis de estrellas colonizadas por el retrovirus del eterno retorno de “no me correspondo con mi cabeza expuesta”, con un cráneo desnudo, revelado a la fisión de las partículas, esta vieja llave que se abre como puerta.

[tachaduras davis] Llamarse miles de miles, una hoja de fieltro sobre un rostro de agua, el Davis. Un capitán zombie (suéñese Depestre) mide la sintonía de la muerte en su nervio-cabeza. El río de polipropileno. La estrella negra flota sobre el vaso de vodka de esta mesa del restaurante donde una escalera gira sobre nuestra mano carbonizada. Allí nos mudaremos para mirar los sauces amarillos, contraotoñales desde nuestras preguntas abolidas. El discurso de una habitación de sangre en un desierto. Ovejas. Vacas. Ventanas hacia la siberia de los objetos inundados por días destruidos. Párabolas flotantes sueñan el interior del dibujo que trazan.

La punta de una aguja amarilla toca la punta de una aguja blanca. Tenía miedo de este peso del cielo sobre el brezal donde mi abuelo el luminoso amenazó con ahorcarse. El desierto es una cabeza sorda en el desierto de las libélulas de vientre rojo tiza. Mis manos suben hacia tus manos, muchach&, escuchad& en la lluvia como lápidas encendidas. Tambor, como una cabeza del cordero, en el swing de una playa de desechos metalúrgicos. La simetría de un cubo de aire recortado: la pata de un azulejo contra el cristal de mi rostro deforme. Estudia, oh ánima, los interiores de una alacena con vino betlemita. Hijos de puta los más silenciosos, los que aprendieron a escuchar el color. Soy alguien que escucha la trepanación de su cabeza, mientras un ciervo atraviesa la niebla. Una cortina donde una mujer abre los pájaros y el bosque virtual expresa el llanto de su nieta entre costales blancos.

El reverso de este desierto azul es este desierto azul cuando puede escucharse el corazón del lagarto. Las láminas de Derek Jarman fondean el contenido del ojo. Las cabezas parlantes usan un anagrama azul para dialogar contra nosotros. El parloteo de dos objetos inmóviles sobre el aire tóxico. El músico se yergue como bandera de agua en mi océano recortado en particulas que alguien debe atravesar de regreso al cráneo de un baobab que narra ejecuciones. El sistema nervioso de los ancianos en este hotel de flores amarillas sucede por la recitación de una balada sobre un día de disparos en la calle del aire. El sonido es la lección de los que sólo podíamos aprender mirando. El día azul de esta colección de sonidos en las manos mutiladas es un barco flotante sobre un país de albañales. Amputación del ojo del ruiseñor. Disposición del ojo sobre un plato de agua. Observación de eternidad. Círculo de transparencia observado desde arriba. Plancha de sombra y peso sobre el suelo. Muchacha cualquiera sumergida en un tanque de agua hasta que las flores escuchen la ruptura de sus tímpanos como el sueño de una hormiga despierta. La muerte es el cuerno al interior de una estrella que sangra de tanto oír a los bueyes agonizar en los frisos ilegibles del canto.

[koanfripp, l izard , 1970] Esto no es un comienzo: nada puede comenzar por ninguna parte. Lee el inicio y sólo has leído más allá del final. Aprende esto: jamás se escucha: si pienso ícaro de los que caídos pienso hombre microcéfalo que baila derviche con un byte de sueño en su software mental: esto es un circo filmado sobre el proyector de mi mente: la fotografía de un trueno que siempre es el material de un trueno: esa paloma disuelta en proyectiles que tiembla de ácido lisérgico: estruendo plisado en el borde del estruendo mudo. Esta cita es una cítara: es un bosque encendido en los oídos de los cerdos que se multiplican –cuéntalos- por cientos. Ese apenas-yo piensa cómo nombrar un circo que funciona al ser oído: la música es interior al camaleón togado con un lienzo donde se pinta el infinito: el infinito es un cerebro de libélula disuelto en el inicio de un arroyo. Programa en que el paisaje muta: el camaleón que cambia de color, pero también de tono: si suena lo que suena, nadie ha mentido: se ha oído lo que se ha visto. Un paisaje de álamos protagoniza una estepa vacía girando sobre el centro de la tela. Pintor de brocha gorda. Caravana de camaleones (¿karma chamaleon?) ocupa el centro de un canto que no se oye si no se mira esta nevada de ojos púrpura y diagramas de ríos de sangre dispersados por la púa de yodo sobre el disco que gira bajo el tiro del láser. Equipo de sonido para un estereoruido: nubes plácidas. Y este color -aquella púrpura- será un aprendizaje. El color o el color: cambio de pigmento: antes, un material no es cualquier nombre material: hay que escuchar para color vacío, el reptil, dime un pliego en transparencia: ceniza de estrellas que mancha una faja para pulir planetas pulcros. Báculo para un reino disuelto. Se ve sonar una trompeta: se funde el cielo con el cielo y no es suma un fondo de materia: el sonido también es una cosa que dices está “sobre el erizo”, pero alumbra cosas, pocas, cosas: el pulmón plegado de la mariposa, nunca habló de este mundo, pero nunca, no. Quién pueda vea, pero escuche: desde un apenas. El lagarto sueña un laberinto niña extranjera desollada por un arquitecto: puente que unía su país de sueños como bultos gimientes, sobre el país de la luz: ese hueco de muertos. El albañil, un piranesi de la muerte, quería construir un altar para la adoración a la divina niña con los mismos huesos de la niña. Un puente que traslade la mente del lagarto al país de la realidad.

[koan rodríguez, musical esquizojuanjico, 2011] Dibujo en color ocre. Lápidas. Una galería de cabezas rapadas en un galpón donde se abre el sonido como un gancho sobre el lomo de la res kosher. Ventana hacia un camping. Banderas nazis & cruces gamadas. Autopista extranjera hacia las moléculas de mi memoria: es trabajo de los sentidos: es paisaje al interior de un disco de vinilo: un topo mariposa registra mi soundtrack cerebral & El Vacío. En la cocina, mi abuela Greis pule un cuchillo. Tras la ventana, un abejorro sube por la yedra del cielo, en un libre ejercicio de resurreciones. Los leucocitos son mi orquesta improbable: un baterista de hard rock toca su innuendo hacia el lecho volátil de la sangre: un caballo trota en el centro de esta virtual simulación de mis neuronas repujadas como un paisaje en piedra & giratorio. Mezcla & meseta de herraduras abandonadas & espuelas: gallos cantores en la materia cerebral de mi iglesia de niebla. También, desde un paisaje, oímos bach, los chagras sukcios. Esa chaikovsky demasiado tranny para mi industria de inmovilidad. Un esfuerzo de síntesis en la composición del vacío. La shunsha de la juanja instala una polilla chip chaikosvky en su propio cerebro: célula que bisabuela un grunge. La luna en el centro del agua dibuja el disco de la batería: el plato, el golpe. Las baquetas rompen la piedra que dialoga con la estación abolida entre los juncos. Las ranas brincan sobre un estanque de estrellas revueltas en la bolsa de la noche. Lápidas del silencio trazadas sobre un círculo en la tierra. Así, he temblado antes del nacimiento de mí y tú has extraído mis nervios y los has empleado como cuerdas de cello: tensó, tensa. En este siglo de la mente (dos minutos de realidad-oreja), los objetos se desprenden cielo abajo subiendo. Puro ruido, esta cansó de amor, esta elegía al movimiento. Llagas. Animal. Nubes. Despostaban una vaca (la inocencia). Su gemido es el cielo.