GLACE À LA GLACE 

 18 

 In the Corridor 

 

I  stand  here  at  the  end  of  the  corridor.  I   play  a  critical part  here  today they tell me…  

The blister   in  the ceiling  just above me  swells  to a massive   boil.  The  syrup  substance  traces   a  red  stain  the size and  shape of a pregnant  cow. Droplets  fall  from  the  puncture  in  the  center. The  rhythm  increases   steadily   to  the size  of the puddle  growing before my  feet.  

My boss tells me to hold faith  in his word, that the  latex  paint  layer  can  hold  the  weight  of   three  pregnant cows.  I wipe  the  sweat  from my  brow,  suspense  boiling in my belly. The dozen‐something animals beaten by our truck  earlier  today   come  bursting  out,  spilling  forth  as  from  a  failed  levee  at  critical   capacity.  The  idiots   from  

 GLACE À LA GLACE 

 19 

the  bureau  arrive   immediately.  They  draw  their   pistols, firing with   fury at  the event of standing  face  to  their  last days.  Their  aim  is   pointed  at  the  more   menacing  of  deers ʹ   heads.  Antlers  are   well   known   to  inspire  black  horror  in  these  fellows  of  the  bureau. When  they  are  all  certain   that  the heads  are no  longer  going  to move,   roll,  or bite,   they are  resolved   to   clean up at  once,   to  dispose  of  the   pieces  in  some  secure  void...   of  course,   some  obscure void. 

I  suggested  the  ocean.  They  agreed  that   this  was  the  best  solution,   evident  that  we  await  low  tide.  The  little   guy,   smaller  than  all  the  rest  yet  by  far  the  most  immaculately  dressed, gave  a sob  from  the far side  of the  corridor. With  that  is  shattered all  the  calm  result  of  the  slaughter.  With  the  cries  of  the   small man  come  visions  of  the  fog.  One  cannot  simply  pose  a  lid   on  the dreams.  One can only search   the most sufficient means of retreat.  They spread all  the pieces across  the  floor. Two piles are  created  one  against  each   wall   of  the  passage.  We   find ourselves  standing  in  the  center  of  a  pool  of  blood.  The  group  stands  mute   in  unison  staring   down   at  the  glistening abyss of memory, restless again   in  their desire  to  forget. With  the  tips  of  their  boots  they  commence  a ritual   of   tracing   channels   in   the  puddle.  I ʹve   seen   one  before. When  they ʹve  finished  there will  rest an  intricate  network  of mazes   in   the  floor.  Without   saying   a word   I  understand  that  this  is   a  sort   of  map,  a  plan  of  escape  from  the  torturous  cries  of  the   little  guy.  Before   they ʹve  nearly   finished   their  project  I  feel  myself   grown  too  

 GLACE À LA GLACE 

 20 

weary   to  continue  standing.  So  cold   in  the  space  to  freeze  any  exposed  liquids,   I  feel  myself  suddenly  vulnerable.  

My arms numb and drop under the weight  of all the frozen scarlet  spatter spread glittering all over.   Yet more weary  now I stare captivated at the wintry fields sprouting endless across the soil of my skin. 

 I can attempt to remove the droplets while at the same time removing the  images growing there  within.  

Over the apple orchards growing thickest on my forearms  

I pour the contents of a bottle I  keep hidden in  the pocket   closest to my heart. 

   I tried....... ......... .... I  failed.   

 

Only  succeeded in perpetuating further the agricultural  madness  

come  to swallow me  whole.  I faint stone cold,  cheek  soaked  in a puddle  

of wishes and fears.